Magischer Schlaf-Notfall (Die Schuppenschlächter)

In der Dämmerung standen wir am Tor des alten „Bord“. Worte statt Waffen, Spott statt Stahl – so begann unser Plan, doch Crayon, der junge weiße Drache, lauerte wie ein Sturm hinter Glas. Als seine Geduld riss, brach er hervor: Eis, Wind und Zähne. Zwei von uns wankten, und nur Belians letzte Funken heiliger Kraft hielten die Lichter an.

Dann fanden wir unseren Takt. Serena hob ihren Bogen, und ihre Pfeile sangen in weitem Bogen; jedes Mal trafen sie, wenn der Drache in gewaltiger Kurve zum Angriff ansetzte. Neben ihr stand Cleo mit erhobener Hand – Eldritch Blasts wie unsichtbare Wände, die Crayon zurückstießen, ihm den zweiten Anlauf raubten.

Und als ob die Welt selbst sich an eine alte Freundlichkeit erinnerte, erschien die Bestie, die wir vor langer Zeit bei Adabras Turm gefüttert hatten: Dank oder Schicksal – sie stürzte sich im entscheidenden Moment auf den Drachen.

Gemeinsam brachten wir den Giganten zu Fall. Der Himmel hielt den Atem an.

Doch der Abend gönnte keine Ruhe. Skelette erhoben sich, hartnäckig und gefährlich, während Belians göttliche Magie fast verzehrt war. Knochen klapperten über Stein, und ein Anführer kommandierte sie mit kalter Leere.

Ein Eldritch Blast riss ihn über die Brüstung – ein Krachen, eine Explosion, und das letzte Kommando zerfiel zu Staub.

Es gab keinen Hort, wie ihn Lieder besingen. Statt Juwelen fanden wir Nutzen: Zähne, Schuppen, Klauen. Mit ruhiger Geduld sammelten wir, was die Welt uns gab, und trugen die Zeichen unseres Sieges heim nach Phandalin.

Im Gasthaus Steinhügel flackerten die Schatten des Feuers auf unseren Gesichtern. Gläser hoben sich. Ein Toast auf Freundschaft, auf ein zweites Jahr, das draußen Spiel heißt und drinnen Leben.

Doch während wir feierten, ahnten wir noch nicht, dass die Nacht etwas für uns bereithielt.

In der Nacht folgten Träume – keine gewöhnlichen, sondern solche, die wie Türen in uns selbst aufsprangen.

Serena ging wieder durch die Wälder ihrer Kindheit, hörte das Knistern des Laubs, spürte die Spannung alter Sehnen. Das Wesen, das ihr den Bogen gegeben hatte, trat aus dem Schatten und sprach:

Ein Siegel fiel; die Einstimmung war vollzogen.

Kyra, mit einem neuen Leben in sich, fragte die Nacht, ob Mut nun anders heißt, wenn man nicht mehr nur für sich selbst steht.

Cleo sah Funken und Formeln, sah ihren Feuerball, der Crayowin versengte, und eine Blitzkugel, die in ihrer Erinnerung den Sieg vollendete; Stolz und Frustration tanzten wie zwei Funken auf der gleichen Zündschnur.

Belian – wie die Zunge uns manchmal führt – hörte wieder das Urteil der Pilzhöhle und schwor, der Natur zu geben, was er schuldig geblieben war.

Und Dorian kehrte heim: die Stimme seines Vaters, die Weisheit über Freundschaft; Gesichter der Gefallenen und die neuen, die geblieben waren. In einer Erinnerung, die plötzlich echt wurde, spielten wir Schokoladenessen und Topfschlagen – das Lachen war warm, wie in Kindertagen.

Am Morgen des 10. Nighthal 1492 DR war die Welt wieder hell – und doch fehlte jemand am Tisch.

In einer Version der Geschichte fanden wir Serena in einem tiefen, unnatürlichen Schlaf: Augen zuckend, Stirn feucht, der Atem ruhig und falsch zugleich.

Toblin stritt den Generalschlüssel ab, dann fand er ihn doch; Calm Emotions glättete nur die Oberfläche. Tigris, ihr kleiner Schatten mit Flügeln, konnte sich erst beruhigen, als Dorian zu ihm sprach.

Ein gesammelter Blick, eine Medizin 22, ein Magieblick über die Welt – kein Gift, kein Fluch, aber Magie, die einen Traum festnagelte.

Cleo seufzte mit einem seltenen „Ich reiche nicht aus“ (Intelligenz 24), und das brachte uns zu einem Plan: Tigris sollte nach Neverwinter zum Magierturm suchen, Steria oder Celion, jene, die die Fäden solcher Träume zu lösen verstehen.

Gesagt, getan, flog Tigirs nach Niewinter um Hilfe zu holen. Elsa legte kalte Tücher auf die Stirn, und wir warteten auf ein Portal, das vielleicht aus der Ferne Licht bringen würde.

In einer anderen Fährte lag Serena bewusstlos nach einem Kobold mit Worten wie „Ella Medina Walle Fäden“. Elsa hütete sie; wir schätzten zwei bis drei Stunden bis zur Hilfe, und während der Schatten noch saß, gingen wir hinauf zum Herrenhaus.

Dort, wo die Mauern die Hügel sehen, standen Gerüste und Pläne. Die Verwalterin – eine Elfe mit Augen für tragende Linien – zeigte uns den Fortschritt.

Das Plant Growth der Nacht hatte den Boden gesegnet; ob das Grün schon sichtbar wuchs, war schwer zu sagen, doch die Zukunft schmeckte nach Wein.

Wir wählten den Turm für ein Magielabor, nicht den Keller. Wir sprachen über Bibliotheken, Lehrlinge und ein Alchemielabor, das Adabra vielleicht aus ihrer Mühle locken würde.

Und wir beschlossen, den Kauf zu verschieben – nicht ohne Serena.

Später, im Haus des Bürgermeisters, roch es nach Tinte und ehrgeizigem Staub.

Harbin Wester lächelte das Lächeln eines Mannes, der Chancen sieht:

Wir sprachen über Personal – Verwalter/in, Gärtner/in, Wachen und Küche auf „oberste Liga minus eins“ –, über Bibliotheken, über Adabra und Gärten, über Ehrenbürgerschaft und Urkunden, über einen Bericht, den er an die großen Städte schicken wollte.

Auf seinem Tisch lagen unsere Trophäen – Kralle, Schuppen – kalt und wirklich.

Und wir sagten nicht alles.

Manches bleibt zwischen Wänden, bis die Zeit reif ist.

Als Harbin die Feder hob, vibrierte die Luft.

Ein Kreis von bläulichem Licht öffnete sich, rund wie ein wachendes Auge. Eine Gestalt trat hindurch, aufrecht wie eine Antwort auf eine Frage, die wir noch nicht gestellt hatten.

„Großer Magus, seid gegrüßt“, sagte Cleo – und in diesem Gruß lag Vertrautheit und Dringlichkeit.

Ein Kapitel schloss; ein anderes öffnete sich wie ein Portal.