Das Banjo gegen die Finsternis (Die reinigenden Flammen)

Sie hätten zum Turm zurückkehren können. Stattdessen drehten sie um und tauchten in Lamaschtus Narbe ab, wo die Decke atmete und der Stein mit kleinen, rußgeschwärzten Düsen wie Nadelaugen auf sie starrte. „br“, machte es über ihnen, und die Luft zischte.

Sie gingen nicht leichtfüßig, sondern klug: Schild hoch, Finger an den Mechanismus, Dietrich statt Zahnrad. Zwei Düsen schwiegen nach einer Weile, der Rest zischte weiter, als müssten sie ihre Wut noch loswerden. Neun Versuche, ein nervöses „22!“ als Running Gag, Flammenbisse mit acht Punkten Schmerz, und dann endlich: Klick. Ruhe. Der Gang dankte es mit einem leisen Nachhall des Banjos.

Das Gitter wartete, stur und verrostet. Dahinter eine Armbrustschützin mit dem Charme einer strengen Tante. Sie redeten über Untod, dann sprachen Flegel und Taunt. Eine Klinge zog eine rote Linie über eine Koboldbrust—kritisch und endgültig. Die Axt, magisch und agil, biss zu, die Würfel rollten hoch, rollten niedrig, und jemand knurrte: „Ich hasse dieses System.“ Nur kurz, dann lachten sie wieder, wie man eben lacht, wenn der nächste Bolzen schon im Flug ist.

Zur Seite der Koboldfallenstellerin sprangen aus dem Nichts vier weitere Kobolde und nahmen die Spielmann in die Zange. Der Kampf wütete und ließ einen Kobold zum Schluss durch die Tür der Oger entkommen.

Die Tür flog auf. Vier Oger standen im Folterraum, die Grube klaffte, und das Lied hielt die Nerven zusammen. Blitze rochen nach Regen, der Barbar brüllte auf Ogrisch, und ein Oger taumelte unter 37 Punkten vernünftiger Gewalt. Sekunden später rutschte einer in die Grube, zehn Punkte Wucht, Staub und Wut. Der nächste sprang hinterher.

Oben fiel ein kritischer 27er: 46 Schaden, der Raum hielt den Atem an. Unten flimmerte Farbe zu Concealment, oben schlugen Forceful-Hiebe wie ein Metronom der Entscheidung. Einer stand „gerade so“, einer fiel wie ein falsch gebauter Turm.

Später klebte die Stille an den Wänden wie alter Speichel. Ein Gefangener war nicht mehr zu retten. Der unsichtbare Kobold sprach Drakonisch und kam heraus, weil die Tür zufiel und die Helden nicht. Zwischen Kräutern und Dreck blitzte ein Blutmückenrüssel auf—ein Talisman, hübsch und tödlich, einmalig wie ein guter Witz.

Auf dem Hügel draußen atmeten sie wieder. Der Kobold zeichnete mit zitternden Händen eine halbe Karte, und ihre Stimme schnitt die Luft, wenn sie „Lamaschtu“ sagte, brach es bei Howacht und seine Sense ging auf den Kobold nieder, bevor dieser fertig mit der Karte fertig war. Sie fanden einen Generalschlüssel, einen Leuchtpfeil, einen Donnerstein, und den Entschluss, zurückzugehen, nicht um zu suchen, sondern um zu enden.

Die drei Augen über den Doppeltüren sahen alles. Dahinter kreischten zwei Eulenbären, und das Kreischen fraß sich in die Knochen—bis Philisterius das Banjo aufzog und der Mut zurückkam, ein Schritt statt zwei.

Schnabelkrits schlugen Funken, Obacht antwortete mit 55 Punkten Gegenargument. Später, in der Höhle, waren die Eulenbären schon geschnitten wie ein Rätsel mit vorgelösten Kanten. Einer zerrte, einer fiel, der Humor sprang dazwischen und machte die „Sexhöhle“ zur Pointe eines langen Abends.

Dann das Nest, die geheime Kante, der Gang, die Doppeltür—und der Tempel.

Im flackernden Licht der Feuerschalen lag der Altar wie eine offene Wunde. Das Symbol des dreiäugigen Schakals war überall. Aus der Zwischenwelt kam der kurnugische Schakal, fraß Oger, spielte mit einem Grottenschrat, bis er keinen Arm mehr hatte, und fraß weiter.

Die Helden warteten, setzten den Eulenbär-Kadaver wie einen blutigen Gedanken, und stürzten vor, als nur zwei Augen wach waren. Das Auge konnte Erinnerungen löschen, doch ihre Gegenwart war lauter als jede Beschwörung.

Der Schakal stürzte sich auf den Kadaver des Eulenbären. Die Helden schlugen zu, trafen doch der Schakal war noch nicht tot. Der Blick traf Howacht wie ein Blitz, Paralyse presste ihn in die Sekunde, die sich nicht bewegen wollte.

Schilde rangen mit acht Punkten, dann sechs durch, Schleuderkugeln machten kleine Striche, ein Bogen setzte siebzehn wie ein Ausrufezeichen, und irgendwann fiel eine fette 34. Sie wurden „dreistellig“. Der Elch oben kaute trockenes Gras und wirkte, als sei die Welt ein guter Snack.

Und dann brach das Ding zusammen, als hätte das letzte Steinchen genau den Nerv geküsst, der Siege beendet.