Die Wellen-Echo-Höhle (Teil 2) (Die silberne Schar)

In den kalten Eingeweiden der alten Schmiede glomm ein grünes Feuer, so alt wie die Schulden der Welt. Darüber schwebte ein Auge mit vier Stielen – ein Spectator aus einer längst vergessenen Anrufung, fünfhundertdreißig Jahre auf Posten, dreihundertfünfundzwanzig über die Frist. Er sprach in Regeln, die Helden in Hoffnung. Der Paladin Angalus hob sein Schild wie einen Gerichtsbeschluss, und für einen Herzschlag glaubte der Wächter, er könne endlich entlassen werden.

Doch rings um sie regte sich der Tod. Ein Geist namens Mormesk raunte aus dem Nebenraum, sein Buch im Schrank der Wächterkammer wie ein Anker, der eine Seele hält. „Gebt es zurück, und ich bin frei“, flüsterte die Vergangenheit, „verbrennt es, und nichts bleibt.“ Die Helden schauten, aber sie stahlen nicht. Ein Pakt aus Anstand wurde geschlossen: Erst den Nachbarn befrieden, dann das Gesetz befreien.

Die Schmiede atmete Erinnerungen: Eine halb vollendete Rüstung funkelte, als wäre ihr Träger nur kurz weggegangen, und ein Schild mit goldenem Drachen erzählte von einer Lieferung nach Niewinter, die niemals ankam – ein Versprechen an die Tergons, das in der Zeit stecken geblieben war. Über allem stand die grüne Flammenschale, bereit, Dinge für immer zu machen.

Nordwesten. Wasserrad. Ein trockener Kanal, ein gestorbener Fluss. Kohleberge, unraffiniertes Erz, ein Blasebalg, der noch immer atmen könnte, wenn jemand nur zöge. Acht Zwergenleichen lagen dort, als wollte die Stille Wache halten. Und dann – grüne Flammen und ein schwebender Schädel. Der Flammenschädel kicherte Glut und warf einen Feuerball, der die Luft selbst zerriss. Moss tauchte wie ein Schatten in die Schatten und blieb unversehrt, Bienen schluckte die Flamme mit einem knappen, heiligen Wort. Pfeile prallten, doch Magie und Glaube fanden Fleisch in den Knochen.

Später, als Mut das Risiko überholte, kletterte der Paladin wie ein Sagenheld auf das rostige Wasserrad. Ein Sprung, ein Smite, ein Lichtblitz: Der Schädel barst, als hätte jemand der Hölle den Kiefer gebrochen. Skelettkrieger erhoben sich, fielen, erhoben sich erneut – doch der Takt der Gruppe stimmte, und die Knochen legten sich.

Weiter im Norden grollte die Wellenecho-Kaverne. Wasser hob und sank wie der Atem eines schlafenden Riesen. Zwei Grottenschrate wuchteten Steine, ein Drow gab Anweisungen mit der Geduld eines Mannes, der Messer sammelt. Achtzehn Schritt Tiefe, achtzehn hinüber – die Helden rechneten und beschlossen, nicht heute. „Außenringe zuerst“, sagte jemand, und alle nickten. Eine schwere Tür beim Wasserrad verweigerte jedes Öffnen, drinnen grollten Gnome in ihrer eigenen Falle. „Die andere Tür“, rief Maeron auf Goblinisch. Es knarrte – woanders.

Sie zogen sich in eine große Halle zurück, wo Feuerschalen leuchteten und die Schatten Hunger bekamen. Angelus ließ sein Schwert leuchten – und lockte die Dunkelheit an wie Motten. Ein Schattenmeer wogte heran, also fiel die Gruppe ins Nadelöhr des Ganges zurück. Hinter ihnen knirschte etwas, das Knochen fraß: Ghule, mit schmatzender Gier. In die Zange genommen, tat jeder, was er am besten konnte. Nocturne war eine Rasierklinge, schnitt einen Ghul in Sekunden klein. Angelus strich einen zweiten aus der Welt, während Tibi die Bestie im Blick hielt.

Ein Feuerball verwandelte das Dunkel in eine kleine Sonne. Schatten zischten und zerfielen, der Gang brannte. Aus der Glut krochen Ghule; Klauen schabten Funken von Stahl, und das lähmende Gift suchte Wege in warmes Fleisch. Eine Hand legte sich auf eine Schulter – Lay on Hands – und das Gift floh wie Reif vor Morgenlicht. Der Mönch wurde zum Sturm: Schläge wie Glockenschläge, Ki wie Atem. Zwei Einsen, ein Vorteil, ein Lächeln – und ein Gegner fiel, bevor die Welt begriff.

Zwischen den Fronten bewegte sich eine Gestalt, die weniger gesehen als gespürt wurde – ein Greater Shadow, ein geronnener Wille zur Finsternis. Angelus spürte ihn, bevor jemand ihn sah, warnte die Seinen und stach zu. 33 Silbernadeln aus Klinge und Können nähten den Schatten an die Welt. Maeron fing den Gegenschlag, 21 Splitter Nacht – er schwankte, doch er stand.

Ein feygeborenes Pferd blitzte in und aus der Welt, teleportierte in Gefahr, verlor die Nerven und donnerte davon, nur um später einem Ruf zu folgen. In einer anderen Ecke wuchs ein Freund zum Riesenaffen an: 168 Herzschläge aus Lehm und Legende, Fäuste wie Felsstürze, ein lebendiger Wall im Flammenschein. Angelus vervielfachte sich zu drei und verschwand einen Schritt weit, dorthin, wo Messer und Augen ihn nicht fanden. Anni, immer dort, wo Zahlen zu Taten werden, legte einem weiterem Shadow die Rechnung auf den Tisch.

Feuer kroch an den Wänden, und Rauch schrieb die Namen der Helden an die Decke. „Hau ab!“, bellte eine Stimme, und ein Ghoul wusste plötzlich, was Angst ist.

Als die Flammen leiser wurden, blieb ein Chor aus Fragen: Ist Gesetz stärker als ein uralter Schwur? Brennt Radiant tiefer als Feuer? Ist eine Tür, die nicht aufgeht, eine Gefahr – oder nur ein Rätsel? Und irgendwo, in einer Kiste oder unter Asche, lag vielleicht der Beweis, der einem einsamen Auge die Heimkehr schenkt. Allerdings war der Kampf gegen die Schatten noch nicht zu Ende.